Ya sé que hace tiempo que no escribo, pero dicen que nunca es tarde así que empezaremos ahora, espero que te parezca bien ( y si no también ).
Hoy para variar no escribiré mis ralladas ni nada de eso, escribiré un historia como las que escribo en mi cuaderno.. Por desgracia, esta historia será basada en hechos reales..
Nos encontramos en el año 1859 en algún punto de España ( Ferrol ).
Estos tiempos en los que la pobreza es el peor enemigo, donde cada día la muerte viene a visitar a cualquiera y se lo lleva.
Se puede apreciar claramente el sonido de un llanto, pero no parece el de una persona adulta, se distingue claramente entre las voces de la calle que es, el llanto de un niño.
Me acercó al crío que puede tener unos 9 años.
-¿Que te ocurre? ¿Por qué lloras?-Dije.
+Ha muerto mi padre, y me tendré que marchar con mi hermano y mi madre a Madrid.
-Contestó llorando.
(Eso pude entender con una respiración entre cortada y atorada que me dificultó el asunto)
-No te preocupes, todo saldrá bien , ahora cuida de tu hermano y de tu madre ¿Vale?
El chico me miró con media sonrisa en la cara y las lágrimas aun en los ojos.
+ Se lo prometo, señor.
Esta historia no trata de ningún señor que se encuentra a niños y los animas ni mucho menos, esta historia trata de ese chico de 9 años que lloraba en la calle, si de él trata.
Él niño solo pudo ir a la escuela desde los 6 a los 9 años, y a esta edad su padre murió y tuvo que marchar a Madrid con su hermano, el viaje lo hicieron a pie, iban a Madrid únicamente porque tenían familia allí. ( Un hermano de la Madre ) En el viaje, su hermano murió por el camino por una emfermedad que en esa época se desconocia.
Una vez en Madrid.
-Mamá, ya queda poco para llegar ¿no?
+Sí, aquí esta la Casa Osorio Moscoso donde el trabaja.
Al entrar, no encuentran a nadie, y se enteran que hace dos días el hermano de su madre, ha muerto de tuberculosis y ahora se ven en Madrid, una ciudad nueva para ellos , sin hogar, sin comida y desamparados.